Dans Le Sillage Des Dames Seules, Nous Étions Quarante Fumeurs

Londres, 1887. Arthur Conan Doyle, qui n'est pas encore sir, tire le diable par la queue : son cabinet médical ne rencontre pas vraiment le succès, et son premier roman n'obtient pas plus la reconnaissance littéraire escomptée qu'il ne permet à l'auteur de s'enrichir. De leur côté, ses confrères Bram Stoker et Oscar Wilde s'en sortent à peine mieux. Les trois écrivains mettent alors en scène un macabre stratagème censé les couvrir des lauriers qu'ils méritent. Mais après deux échecs cuisants, lorsque l'affaire enfin éclate dans la presse, l'imposture s'est transformée en un chapelet de meurtres !